EL DREAM TEAM

Pasando lista. De izq. a Der. : Fofó, Biondi, Gaby, Balá, Marrone, Miliki y Fofito.
En esta foto se ve el momento en el que Carlitos Balá hace entrega a José Marrone de un placa de reconocimiento que lleva la siguiente leyenda "Circus Show de Carlitos Balá, con el mayor cariño, a José Pepitito Marrone". En la placa están grabadas las caras de Pepe Biondi y de los payasos españoles.
Jua! Agarrate si te agarran todos estos pibes juntos. Mirá que equipete!
Yo no tengo dudas, en ciertas cuestiones todo tiempo pasado fue mejor.

CO' TE VA!!!

La verdad es que uno viene medio chinchudo estos días, y así arranqué hoy, medio cruzado. Pero llegué a una esquina y me encontré con el Flaco García. El narigón. "Silbeti". Sí, ese. Le dije - Flaco! Cómo andás? - Hooola, bien querido, gracias. Charlamos un rato mientras cruzabamos la calle. Me contó que arranca con los korol por el 7 y ante mi observación acerca de lo bien que se lo ve, creanme que está igual, me dijo que está así, mientras apretaba los puños como signo de fuerza, gracias a nosotros que adonde va lo saludamos, gracias al "público maravilloso".

Háganme y háganse un favor. Cuando vean a alguien famoso, conocido, alguien que en algún momento les haya hecho pasar un buen rato, aunque sea chiquito, salúdenlo. Aunque uno de cada tantos se haga el estrecho, en el fondo les gusta, lo necesitan. Les van a hacer bien, y no cuesta nada.

PUTA DEL ORTO

Otra vez sopa. El país en marcha contra la política de este gobierno berreta. Pero ojo, nada de que se vayan ni eso. La democracia se defiende respetando las instituciones. Los delincuentes son ellos, no nosotros.

Sí, así de claro. Sin vueltas. Una imbécil. Es raro... Se dieron cuenta? No mandaron policías. Mandaron "Para-policías". D'Elía y Pérsico. Dos tipos a los que sería muy interesante que alguno de los pelotudos que hacen de periodistas les pregunten de donde sacan la guita para pagar las cuentas. Quien les paga. Los K se tomaron su tiempo para crear un ejército paralelo. Hoy los vimos en acción. Corrieron a la gente de la plaza. Mañana se van a hacer los campeones. Son unos forros. Ganapanes que se juntaron a las 12 de la noche para mantener el plancito, el contratito, la bolsita.
Saben qué? Cristina, Néstor, Alberto, Anibal, Guillermo, Martín, Ricardo, "Pepe"...

VÁYANSE A LA REPUTÍSIMA MADRE QUE LOS RE MIL PARIÓ CAGANDO

FFFFFFOOOORRRRRRRRRRROOOSSSSS

SE VINO EL DESTAPE

Este blog inicia su etapa hot. Las minas más calientes y atrevidas desfilarán por este espacio. Ojo al parche, que esto no es para cualquier gil.
Señor, tenga la coramina a mano. Señora, tal vez encuentre la variante.

Bueno, ya pasó una semana desde que el petiso maldito se las tomó. Como es habitual aparecieron los de siempre hablando de todo, contando lo amigos que eran, justificando cualquier cosa.
A mi en lo personal sus programas de televisión no me gustaban mucho. Peor es Nada tuvo sus momentos, especialmente esos primeros programas con el negro Fontova y Leo Masliah, sentadito él al fondo al piano. Me acuerdo que el primer invitado fue Miguel Angel Solá. Sentados en una escenografía que reproducía un patio de una casa chorizo, con mesa con mantel de plástico, picada y vermouth. Masliah hacía notas en la calle donde le ponía el micrófono a los eventuales entrevistados sin preguntarles nada, mirándolos en silencio. Años después Tognetti, el ahora empleado de Hadad, usó el mismo chiste para presentarse en Caiga quien Caiga.
Pero bueno, el Guinzburg que a mi me gusta es el periodista. El que hacía radio con Abrevaya o con Castelo y Ulanovsky. Y el que escribía. Especialmente en Satiricón.
Acá les dejo la nota que escribió en el primer número de Satiricón en su regreso en democracia, noviembre de 1983.
Donde quiera que estés, gracias.

TODO UN PATRICIO. UNA JOYITA, VEA

Soldado irlandés de alrededor de 1750. Petitero el tipo pa' batallar.
Esta maravilla que ya debe tener unos cuarenta años es, así como la ven, una botella.
"Irish Mist" Ireland's Legendary Liqueur.

La botella está fabricada en italia y pintada a mano.
Lejos de semejante exquisitez están los choborras que se escabian como si no hubiera un mañana y terminan dando pena por las calles del bajo.

Pocos espectáculos más patéticos que ver a tanto salame apretujado entre la gilada y tomando birra en vaso de plástico.

Son lo menos de lo menos, sépanlo.

Y las minas borrachas lanzando y quedándose dormidas en los cordones de las veredas merecen ser dejadas en pelotas con una moneda de un peso entre los cantos para que se vuelvan así a sus casas.

Me acuerdo del capítulo de Los Tres Chiflados donde se presentaban como detectives y uno era bolaños, el otro quinsaños y Shemp era que festejaba en los cumpleaños. Pero en el original decían:
MOE: I'm Halliday. LARRY: I'm Tarriday. SHEMP: (sosteniendo un trébol) I'm St. Patrick's Day! Hee, hee, hee, hee!
Bueno, eso.

Ñaaaañaaaaaaaaaaaaaaa!

TODO PASA?

Nunca le di pelota al fútbol. (pelota...fútbol...)
Me chupó, me chupa y me seguirá chupando un huevo el destino de los clubes, jugadores y demás satélites del balon-pié.

Sin embargo me rompe las bolas notar día tras día como el negocio prima por sobre la vida de quienes alimentan al monstruo.
Julito "El Ferretero" Grondona sobrevivió a cuanto gobierno y crisis el país ha sufrido. Es definitivamente un tipo con poder. Pero qué catzo hizo para terminar con el dichoso tema de la violencia en el fútbol? Un carajo hizo.
Porque el tipo alimenta su poder siendo el proveedor de la mano de obra que sirve a la clase política del país. Su inoperancia (para no acusarlo directamente) derivó en el caldo de cultivo para que los violentos que toda sociedad tiene encuentren en el fulbo el campo de entrenamiento para lo que se presente.
Los dirigentes saben quien es quien, se sirven de los delincuentes y miran para otro lado poniendo la mejor cara de pelotudo.
Cómplices todos. Aún los que por "amor a la camiseta" siguen yendo a la cancha en lugar de mandarlos a la puta que los parió. Apaguen los televisores muchachos. Uds que leen de corrido, usen la cabecita. No se transformen en un hámster cuando vean una pelota rodar, sobrepónganse a lo primitivo, contengan la voz de infradotado que usan cuando entonan esos cantitos para oligofrénicos y dejen que se imponga la lógica.
La que indica que no pueden seguir dándole espacio a estos hijos de puta que viven día tras día cagándose en esa camiseta que tanto quieren.

EL QUE GUARDA SIEMPRE TIENE...

Yo no llegué a tenerla pero sí me acuerdo de la libreta de ahorro. Una libretita donde ibas pegando unas estampillas que te daban a cambio de guita que dejabas en el banco.
Yo en una de esas ferias que se hacían en la rural ligué esta alcancía de lata.
En la puta vida guardé un mango ahí, tal vez alguna moneda pasó esa ranura pero que al día siguiente era rescatada para convertirse en alfajor. Y eso es evidente porque la ranura está, digamos, deformada.

En fin, en estos tiempos de euros que suben, dólares que bajan e inflación que nos morfa lo que tenemos es bueno empezar a acovachar algo. En principio: Paciencia.

Ah, les dejo algo interesante que me encontré hoy por la web.
Cuidado, hay mucho forro suelto por la blogósfera: http://www.seprin.com/portal2/notas/ENTENDER_II.htm

BONDIS, LOS DE ANTES

Antes, cuando llovía, los bondis paraban en cualquier esquina. Más si era de noche.
Hoy se hacen los giles y evitan parar si no es en la parada. Eso sí: pasan semáforos en rojo, paran a tres metros del cordón y se cagan en las frecuencias.
Antes los choferes contaban guita, te daban el vuelto, cortaban los boletos y manejaban.
Hoy apretan dos bontoncitos, no tienen ni que meter cambios y andan chocando como unos boludos.

Así no va.